Morondava
2025
Ndao ho eny amin'ny torapasika
Je me tiens sur la plage, pieds nus dans le sable qui respire avec moi. À chaque inspiration, la marée monte — l’eau glacée effleure mes chevilles, mon souffle se suspend comme le temps avant le clic de l’obturateur. À chaque expiration, elle se retire, emportant les plis de mon âme, tandis que mon appareil, calé contre mon cœur, capture l’instant où mon souffle épouse le rythme des vagues. « Ce n’est pas la mer qui respire, c’est le monde qui s’ajuste à mon souffle », murmure en moi la voix de François Cheng. Quand le soleil perce l’horizon, je m’allonge, le dos collé à la terre, le visage offert aux rayons, et je compte mes respirations avec les vagues : inspire — l’océan gonfle, expire — il se retire. Chaque cliché devient une expiration retenue, chaque flou de mouvement une inspiration profonde. Au crépuscule, quand le ciel se pare de cuivre et de sang, je tends la main vers l’objectif, mes doigts tremblants effleurant le métal froid comme la mer effleure la plage, et dans ce geste, je comprends : « Photographier, c’est fixer le temps qui respire — chaque image, une vague figée dans l’éternel retour ». Je m’allonge dans le sable, le dos collé à la terre, le visage offert aux derniers rayons. La lumière m’envahit, chauffant mes os comme un thé brûlant, et dans cette fusion entre chair et cosmos, je deviens le rivage lui-même — frontière mouvante où « l’âme, enfin silencieuse, écoute l’univers respirer ». Mitsandry aho amin’ny torapasika, lova mitsangana ao amin’ny sabatra izay mihaino amin’ny fihenjanako. Ary isan’ny fanafina, ny ranomasina mivoaka — ny rano mangidy manodidina ny tongotra, ny fihenjanako dia mitsingevaka tahaka ny fotoana alohan’ny clic ny obturatera. Ary isan’ny fihenjana, miala azy, manafaka amin’ny fihenjanana ny fanahyko, raha ny fototapako, voarina amin’ny foako, dia manana ny fotoana izay ny fihenjanako dia mifanaraka amin’ny haingam-pandehan’ny hafanana. « Tsy ny ranomasina no mihaino, fa ny tontolo no mifanaraka amin’ny fihenjanako », ny feon’i François Cheng no miantso ao anatiko. Rehefa ny masoandro manokatra ny horisona, mitsikina aho, ny tanana mitsangana amin’ny tany, ny loha voarina amin’ny rivotra, ary manisa ny fihenjanako amin’ny hafanana : midina — ny ranomasina mihena, miala — miala. Ny sary tsirairay dia fihenjana miala voafetra, ny fihetsika tsy azo jerena tsirairay kosa dia fanafina lalina. Rehefa misotro ny masoandro, rehefa ny lanitra dia mangataka mena sy volafotsy, dia mitsambikina ny tanjona, ny tanjonako mitsingevaka ny metalo mangatsiaka tahaka ny rano manodidina ny tany, ary ao amin’io fotoana io, mahatakatra : « Mampiseho sary, dia manao ny fotoana mihaino — ny sary tsirairay, hafanana voafaritra ao amin’ny fifaninanana mandrakizay ». Mitsikina aho ao amin’ny sabatra, ny tanana mitsangana amin’ny tany, ny loha voarina amin’ny rivotra farany. Ny fahazavana dia mifoha ao amin’ny vatoko, manamaina ny osy tahaka ny ranom-boaloboka mafana, ary ao amin’io fifangonana io eo amin’ny vatana sy ny tontolo, dia lasa ny torapasika aho — sisintany mihetsika izay « ny fanahy, rehefa tsy mihaino, dia mahatsiahy ny tontolo manodina ». 我赤脚站在沙滩上，沙子随着我的呼吸起伏。 每次吸气，潮水上涨——冰冷的海水轻抚我的脚踝，我的呼吸如同快门前的瞬间般屏息。 每次呼气，潮水退去，带走我灵魂的褶皱，而我的相机紧贴胸口，捕捉到我的呼吸与海浪节奏相融的瞬间。「 不是大海在呼吸，而是世界在适应我的呼吸，」程抱一的声音在我心中低语。 当太阳刺破地平线，我躺下，背贴大地，面迎阳光，与海浪一同计数呼吸：吸气——海洋膨胀，呼气——它退去。 每张照片都成为屏住的呼气，每个动态模糊都是一次深长的吸气。黄昏时分，当天空披上铜色与血色，我伸手向镜头，颤抖的手指轻触冰冷的金属，如同海水轻抚沙滩，在这一刻，我明白了：「摄影，是定格呼吸的时间——每张影像，都是永恒回归中凝固的浪花。」 我躺进沙中，背贴大地，面迎最后的光线。光芒涌入，如滚烫的茶般温暖我的骨骼，在肉体与宇宙的融合中，我成为了海岸本身——那流动的边界，「灵魂终于静默，聆听宇宙呼吸。
Je me tiens sur la plage, pieds nus dans le sable qui respire avec moi. À chaque inspiration, la marée monte — l’eau glacée effleure mes chevilles, mon souffle se suspend comme le temps avant le clic de l’obturateur. À chaque expiration, elle se retire, emportant les plis de mon âme, tandis que mon appareil, calé contre mon cœur, capture l’instant où mon souffle épouse le rythme des vagues. « Ce n’est pas la mer qui respire, c’est le monde qui s’ajuste à mon souffle », murmure en moi la voix de François Cheng. Quand le soleil perce l’horizon, je m’allonge, le dos collé à la terre, le visage offert aux rayons, et je compte mes respirations avec les vagues : inspire — l’océan gonfle, expire — il se retire. Chaque cliché devient une expiration retenue, chaque flou de mouvement une inspiration profonde. Au crépuscule, quand le ciel se pare de cuivre et de sang, je tends la main vers l’objectif, mes doigts tremblants effleurant le métal froid comme la mer effleure la plage, et dans ce geste, je comprends : « Photographier, c’est fixer le temps qui respire — chaque image, une vague figée dans l’éternel retour ». Je m’allonge dans le sable, le dos collé à la terre, le visage offert aux derniers rayons. La lumière m’envahit, chauffant mes os comme un thé brûlant, et dans cette fusion entre chair et cosmos, je deviens le rivage lui-même — frontière mouvante où « l’âme, enfin silencieuse, écoute l’univers respirer ». Mitsandry aho amin’ny torapasika, lova mitsangana ao amin’ny sabatra izay mihaino amin’ny fihenjanako. Ary isan’ny fanafina, ny ranomasina mivoaka — ny rano mangidy manodidina ny tongotra, ny fihenjanako dia mitsingevaka tahaka ny fotoana alohan’ny clic ny obturatera. Ary isan’ny fihenjana, miala azy, manafaka amin’ny fihenjanana ny fanahyko, raha ny fototapako, voarina amin’ny foako, dia manana ny fotoana izay ny fihenjanako dia mifanaraka amin’ny haingam-pandehan’ny hafanana. « Tsy ny ranomasina no mihaino, fa ny tontolo no mifanaraka amin’ny fihenjanako », ny feon’i François Cheng no miantso ao anatiko. Rehefa ny masoandro manokatra ny horisona, mitsikina aho, ny tanana mitsangana amin’ny tany, ny loha voarina amin’ny rivotra, ary manisa ny fihenjanako amin’ny hafanana : midina — ny ranomasina mihena, miala — miala. Ny sary tsirairay dia fihenjana miala voafetra, ny fihetsika tsy azo jerena tsirairay kosa dia fanafina lalina. Rehefa misotro ny masoandro, rehefa ny lanitra dia mangataka mena sy volafotsy, dia mitsambikina ny tanjona, ny tanjonako mitsingevaka ny metalo mangatsiaka tahaka ny rano manodidina ny tany, ary ao amin’io fotoana io, mahatakatra : « Mampiseho sary, dia manao ny fotoana mihaino — ny sary tsirairay, hafanana voafaritra ao amin’ny fifaninanana mandrakizay ». Mitsikina aho ao amin’ny sabatra, ny tanana mitsangana amin’ny tany, ny loha voarina amin’ny rivotra farany. Ny fahazavana dia mifoha ao amin’ny vatoko, manamaina ny osy tahaka ny ranom-boaloboka mafana, ary ao amin’io fifangonana io eo amin’ny vatana sy ny tontolo, dia lasa ny torapasika aho — sisintany mihetsika izay « ny fanahy, rehefa tsy mihaino, dia mahatsiahy ny tontolo manodina ». 我赤脚站在沙滩上，沙子随着我的呼吸起伏。 每次吸气，潮水上涨——冰冷的海水轻抚我的脚踝，我的呼吸如同快门前的瞬间般屏息。 每次呼气，潮水退去，带走我灵魂的褶皱，而我的相机紧贴胸口，捕捉到我的呼吸与海浪节奏相融的瞬间。「 不是大海在呼吸，而是世界在适应我的呼吸，」程抱一的声音在我心中低语。 当太阳刺破地平线，我躺下，背贴大地，面迎阳光，与海浪一同计数呼吸：吸气——海洋膨胀，呼气——它退去。 每张照片都成为屏住的呼气，每个动态模糊都是一次深长的吸气。黄昏时分，当天空披上铜色与血色，我伸手向镜头，颤抖的手指轻触冰冷的金属，如同海水轻抚沙滩，在这一刻，我明白了：「摄影，是定格呼吸的时间——每张影像，都是永恒回归中凝固的浪花。」 我躺进沙中，背贴大地，面迎最后的光线。光芒涌入，如滚烫的茶般温暖我的骨骼，在肉体与宇宙的融合中，我成为了海岸本身——那流动的边界，「灵魂终于静默，聆听宇宙呼吸。